Cochilo

Havia acabado de sair do shopping, estava no estacionamento. Subi, com pressa, uma longa sequência de degraus até chegar ao guichê para pagar meu ticket. Paguei, desci as escadas e entrei em meu carro. “Não, calma”. Havia esquecido algo. Saí, então, do carro, carregando uma pasta, notas fiscais, o ticket do estacionamento e o arranhador do meu gato. Sim, o arranhador do meu gato. Não, não sei o motivo, mas sei que, quando um rapaz passou por mim, a bolinha do arranhador fez aquele barulho de chocalho, e o rapaz me olhou de rabo-de-olho. 

De repente, minha pressão começou a baixar. Eu fiquei lenta. As pessoas conversando, os carros passando, tudo, tudo parecia lento. Quase fui atropelada ao atravessar a rua. Minhas pernas caminhavam devagar, não obedeciam aos meus comandos. Foi assim que caí desmaiada sobre o chão. Deitada no asfalto, em posição fetal, acordei: era a mesma posição em que eu dormia esta tarde no sofá. Sentia calafrios e dor de cabeça – e essa parte, para o meu azar, não era sonho.